Bleu, larve dans son canape, deambule avec paresse devant les programmes insignifiants du telecran. Le president est mort sous des megaoctets d’insultes mais il s’en inquiete peu, il est en rade de clopes. Au travail regne l’ambiance tortionnaire des cols blancs ranges en batterie, repondant a des ordres brulants depuis leurs cubiques. Il se sent claquemure dans cette ville ravagee. Bientot elle l’aura englouti comme ces millions d’existences anonymes. Un documentaire lui murmure « TA-HI-TI » et ces trois syllabes font tilt dans sa tete de branlomane vegetatif. Interieurement, c’est l’appel de la foret. Dehors — le deluge. Lui reve de troquer une necropole pour de delicieux jardins abandonnes mais ni Rose, sa belle revenue en train du Sud, ni Trezor son bichon maltais obsede, ne semblent convaincus par ces idees saugrenues. Leur embrigadement spontane en quete de pays neuf reste conditionne par l’avachissement moutonnier de nos aventuriers autoproclames.